Taller Gredazul

Un espacio para la literatura y la amistad

¡ESTÁ BUENO EL GREDA!

viernes, 6 de abril de 2012

GANADORES PRIMER CONCURSO DE POESÍA TALLER GREDAZUL

Amigos

El Primer Concurso de Poesía del Taller Gredazul ha sido nuestra primera experiencia en la gestación de una actividad de esta naturaleza y hemos quedado gratamente sorprendidos por la respuesta que recibimos a nuestra convocatoria.
Quedamos muy agradecidos de los participantes, los amantes de la poesía y las letras que quisieron formar parte de este certamen.  A continuación, les presentamos a los ganadores.

Un gran abrazo y felicitaciones a todos


Taller Literario Gredazul










POEMAS GANADORES


PRIMER LUGAR


BAJO EL HASTÍO


Me diviso entrando
a una pieza
cuya puerta
cierro con llave.
Corro en punta
de pies a espiar
mis secretos manejos
y veo por la cerradura
que me mira mi ojo
Gonzalo Millán


En su primer informe

Nació de tres kilos y medio
midió 50 centímetros

Los médicos dijeron que sería normal


   Todo
C
A
E
    por su propio peso
Le robaron lo único posible

Díganle
digan al niño
al gordito
Digan al gordo que apague el espejo

Díganle
Sáquenlo del espejo
¡Pero díganle!
NO está permitida tanta morbosidad

-          Cambie la señal
-          sintonice otra emisora
-          aléjelo del cuerpo

                                                                    /Gordo y rabioso el niño obedece

                                                                   “juega” a ser libre cerrando la puerta/

Toc Toc
          ¿Quién era?

Toc Toc
                                 ¿Quién fue?

Toc Toc
                                                      ¿Cuánto perdió?



Entender fue complicado

Que el niño no vea
que no abra los ojos
que el niño no vea que juega

A ese niño se prohíbe, se priva, se anula, se niega

Que el niño no vea
Está prohibido que vea cómo juega en el cuarto

/tartamudo el pequeño juega en lo oscuro
inocente se divierte con las patas de una araña/

                   Cuidado niño ciego
          hay bichos que envenenan
o te comen por dentro





 Pablo Ignacio Peñaloza Gómez
 24 años
 Chile
 Nacido en San Fernando, reside en Santiago.  Profesor de Lenguaje y Comunicación, Licenciado en Literatura. Escritor y artista perfomance.  Ha participado en diferentes talleres poéticos y grupos literarios, siendo uno de los organizadores del colectivo de arte y acción social Mal de Ojo, y se ha desempeñado como director creativo de la revista Absenta. Fue premiado el año 2010, en el concurso de Antología de Poesía Regional -Editorial Arte gráfica –, con su poema Cubo de sangre, como también, en el año 2012 recibe el tercer lugar en el concurso Nacional de poesía y cuento Alfonso Alcalde – editorial Latinoamericana – con su poema Entender fue Complicado.  El año 2011, Ediciones Etcétera, publica su primera obra; Der Golem, libro objeto de contenido visual y poético.



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SEGUNDO LUGAR

LOS VOLCANES DE MI SANGRE

Estábamos acostumbrados a reír, a fingir
que teníamos la guatita llena y el corazón contento, sobre todo
cuando no quedaba pan, sobre todo cuando no alcanzaba el dinero
para pasar el mes, cuando mamá no tenía otra opción
más que pedir dinero prestado para parar la cuchara en la olla;
no era por gusto, no era hipocresía,
el hambre no hace distinciones, el fuego no calienta los pies
pasadas las cinco de la madrugada, en las noches el silencio atormenta,
atormenta, más que el temporal que sacude árboles y rejas,
allá afuera, allá donde la ciudad está iluminada, allá donde los autos
encandilan las ventanas avisando su llegada o anunciando su partida.

Lo recuerdo y no lo olvido,
lo recuerdo porque los volcanes de mi sangre callados esperan el día,
el día en que nos aplaudan, a mí y a mis hermanos perros,
a mí y a mis hermanos que no son de mi sangre, a nosotros,
que ignoramos el hambre escribiendo, que demolemos hoteles
con la mirada, que sabemos que no hay peor miseria que la existencial,
que la cultural, que no hay temor capaz de igualarse
al de perder la familia, al de perderse uno mismo en las calles, al de no saber
dónde estoy o quién soy, o para dónde voy y qué han hecho
con las miradas que me cobijaron camino a la escuela, con las manos
que limpiaron mis manos, con el aliento que dibujó dragones de vapor
para hacer el camino más corto y ameno, con esa niñita que me robaba
sonrisas y a la que tanta veces escondí en la luna, con todo lo que distingo
en mi aliento fragmentado, en mi aliento que se une al aliento
del invierno que pasea en sus pájaros mojados.

Me he acostumbrado a pensar, a disparar de vez en cuando
uno que otro beso a quemarropa, de culpar al clima por los pasos
no dados, de salir con la mochila cargada de presiones ajenas,
de quedarme mirando al espejo, al espejo tiritón,
al espejo inquieto, al mismo que me mira con los ojos ladrando
después de cada afeitada, después de cada vez que retorno a casa;
a ver como en mis carnes se quedan tatuadas  las palmas de esa mujer
a la que tanto oculto en mis pensamientos, a sentir el temor a ser
y el miedo a reconocerlo, miedo a reconocer mi nombre
en las murallas, miedo a mirar hacia atrás, hacia atrás,
a asimilar que me estoy volviendo viejo, viejo, viejo como los otoños
que parecen ser cada año más densos, viejo.






Roberto Elías Sáez Ojeda
19 años
Chile
Reside en Valdivia. Estudiante de pedagogía en lenguaje y comunicación, miembro actual de la Compañía de Teatro Zotavento.



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TERCER LUGAR

EL CONTRABANDISTA

La conocí en el tiempo en que me zumbaba la muerte
y vivía como pistolero,
apuntándole a la brisa y a la noche
viviendo en una pieza sin ventanas
con un catre de madera, prestado
y un colchón de libros escrito por muertos.
Se me entró como un sueño.
Como una de mis balas perdidas
se incrustó en silencio,
inocente
en el pecho en pudrición de infierno.
Aquel tembloroso año
desde la ira hasta el deseo
me volví contrabandista
de sueños sin tiempo.
Un contrabandista de mí mismo.



Erik Radomiro Varas Manríquez
33 años
Chile
Reside en Chillán. Poeta, gestor cultural y animador a la lectura.  Participó del taller literario Fernando González Urízar de Concepción. Encargado del fomento de la lectura y literatura infantil en la escuela Domingo Santa María de Concepción. Invitado al festival iberoamericano de poesía SALVADOR DÍAZ MIRÓN, en  Choapas, México. En Mayo 2012 publicará Poemario DE CONTRABANDO por ediciones Etcétera de Concepción.



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MENCIONES HONROSAS

QUE ÉSTE SEA EL SAMPLER       

A mamá la jodiste bien,
a los 18 casi siempre
no le diste tiempo para hacer las maletas
y mudarse a un matrimonio
con auto para salir de noche
sin destino a los desnudos postes de colores,
pero trabaja reponiendo una cosmética
para mantener las solapas
de un adolescente vestido con abrigos anticuados
que gasta su tiempo en mirar documentales
sobre las zonas naturales de Chile,
-tanta gente metida en un risco?
-es que había trozos de mar colgados
el cabro anota en un libreta 
un boceto de palabras
en una nube que fue arrancada a palos
por un avión,
mira a mamá que se queda callada, aburrida,
ella  plancha    su        uniforme
a pesar de estar de vacaciones,
le dice al hijo que saque la basura,
vuelve y siente nostalgia
de no mirar el pasto, la reja
cerrada, el perro durmiendo,
Llevamos una vida perfectamente triste
y tranquila
,
vemos los noticieros que trasmiten la llegada de un nuevo celular, de un nuevo automóvil, un nuevo servicio de comida rápida, una nueva forma de innovar la presentación  de aquello que es nuevo,  
       (    u n     b a s u r e r o     d e          p a l a b r a s
                                                                                                             p a r a   t a n t o    v a c í o)
uno tiene un nuevo W.Carlos.W que sabe que morimos por las noticias sin poesía, uno tiene la casa consagrada en deuda materna,
los acantilados/las nubes/los curriculum vitae /los andes/ la pelota/ que se van a recuperar como lenguaje
del penal paterno
araucano, no mapuche,
aracauno y domado como pide Don García,
el patrón del 1º poeta chileno
tiene un tocayo Siglo XXI
que es el jefe de mi mamá
con voz omnisciente varada en algún personaje
de la casta más guacha de Larkin.

                                                     El hijo mira como mamá
                                                           trata de mover el mueble de la cocina,
                                                           la ayuda,
                                                           b a r r e n   l a    t i e r r a.



Ian Elías Alberto Delgado Vásquez
18 años
Chile
Reside en Santiago. Participó, el año  2011 en taller dirigido por Oscar Saavedra, y, el  año 2012, en taller de poesía en Balmaceda 1215.  El año 2011 recibió  mención honrosa en el  certamen literario "Escritores para Chile".  







LLORAR HACIA ADENTRO

I

Sus hijos también míos,
los que probablemente lanzaremos
de cualquier puente
por no encontrarles nombre,
cubrirán este hogar de extranjeros
            ríos inquietos.


II

Me recuerda que debo llorar
para limpiar mis pestañas de él,
de él y su azar que nos escupe.

No comprendo la falta de promesas
ni los valles secos que jamás escribí.

Dice de mí lo que susurran
las ciudades sin luces:
una pena que busca ser abierta.

Arden las plazas públicas
            él continúa inmóvil,
como si la construcción de nuestros cuerpos
hubiese acabado en sus rodillas,
en los “que sé yo” de su garganta
o en las rondas que tomada de su mano siempre odié.

Pertenecemos al viento         sus fracasos,
con la certeza de una historia prematura
y el mito del recuerdo que empuña mis mareas.


III

Refregar sus culpas en casa.
Boca picoteada          la memoria.


IV

Ver como caen en los agujeros
de mis calles húmedas;
cada rincón de su cuerpo
es un balcón con aires de suicida.

V

Y me pregunto entonces porque soy
yo la que debe esperar,
lágrima tierra mía,
curandera del resto          sus fantasmas.

Existen heridas secas que me raspan los dedos,
anudan su lecho al desagüe de mis impulsos
y atajan el llanto para torcer su memoria.

Que me niegue ese orden
y los recuerdos de nuestra condena.
Quitaré de él las vueltas de mi vida,
para clavar sus brazos en nuestro hogar
y no perder la cotidianidad del silencio.


VI

Brinco sobre sus piernas          no se derrumban.
Bajo el catre nadie llora.


VII

Quién quiera que sea me nombró a matar,
un cuervo nos observa desde sus pasillos
y retazos de piel cubren el silencio
de los amantes en cada esquina.

Recuerdo que arrancó mi cabello
y comenzó a deshilachar los secretos de mi cuerpo,
tantos muertos tantos,
las calles caen de mis brazos
mientras una arpillera memoriza el rumbo del tejido.

Cada punto termina entre los rieles de su soberbia.




Constanza Marchant
24 años
Chile
Reside en Santiago. Trabajadora social y poeta. Formó parte de los talleres Poesía Cero,  Poesía ChilenaLiteratura Femenina  y del Colectivo de Poesía Operaciones Secretas. Ganó el concurso “De Local; Poesía y Cuento” realizado por la Universidad Alberto Hurtado y fue becada por la fundación Pablo Neruda, La Chascona, durante el año 2011. Ha publicado en diversas revistas literarias, en la antología “Memorias de un pájaro asustado” y en “Neo Pobreza”. Actualmente participa en los talleres de Moda y Pueblo con Diego Ramírez, en donde resiste junto a los carniceros el peso del apellido paterno. Gusta del orégano y es alérgica al ají, quiere recorrer Latinoamérica y no separarse jamás de su padre.





ALGUIEN ME DIGA

Alguien me diga late
El corazón de un hombre perdido
La sospecha de un corazón
Los golpes rítmicos de la vida
Baila en mí a paso de danza precaria
Una roja armonía
La tarde en su mejor hora
El incendiado misterio
No es posible confirmarse como lo hace el desierto
En la arritmia de la arena
En el viento sólo precedido por el viento
Sal lo que hasta hoy atribuía mi palabra
Blancura crematoria pánico de lo evaporado
Eyacula el dolor la espuma de su gema
En la inmensidad, donde todo puede hallarse
Los nombres brillan como delfines salvadores
De lo aún innombrable



Hugo Alberto Luna
52 años
Argentina
Nacido en Concepción del Uruguay, el año de la mayor creciente que se recuerde aquí, la de 1959. El río Uruguay llegó entonces a su pico máximo y me trajo a mí como muestra de su "locura". De hogar  humilde, debo a mi padre el amor a los libros y a la poesía. Soy bachiller -nunca formalicé estudios terciarios a pesar de haber cursado letras y demás-; en los años ochenta (ya caía la peor dictadura que sufriera este país) me fui a vivir a Rosario. Allí hice taller con una gran narradora y maravillosa persona: Alma Maritano y, de algún modo -con ello y las marcas de mi padre- configuré lo que soy hoy. Por entonces casado, mi mujer pintaba y solíamos llevar a una feria poemas ilustrados y demás en una evocación hippie de los sesenta. Viví nueve o diez años en aquella ciudad. Hice radio en LT8, con un pequeño micro en un programa ómnibus que duraba toda la madrugada del sábado y en el año 89 participamos de la Primera Bienal de Arte Joven RosarioImagina, en un proyecto lúdico llamado Kermes Literaria... obtuvimos un premio especial por ello. En esa misma bienal me dan una mención especial por una serie de poemas. Tengo otros premios entre los que destaco y recuerdo el 1° Premio de la Universidad Nacional del Sur, Premio Juegos Florales de la SADE, C. del Uruguay y otros nacionales y locales. Los premios son todos importantes porque dicen "aquí hay un lector".  He publicado en revistas y diarios locales y, desde luego, en sitios virtuales. He participado de encuentros poéticos como el de la Bahía, en  Asunción del Paraguay (2001), en una serie de encuentros de escritores organizados por SADE, C. del U. y la Secretaría de Extensión Universitaria y Cultura de la UNER (Universidad Nacional de Entre Ríos), entre los años 2004 y 2008. Poemas míos se encuentran en antologías nacionales y locales. Mis libros son todos edición de autor: No Nada Nunca (con otro poeta amigo Alejo Carbonell - 1994), La pluma y su piar (2001), La ventana que mira (2004), En la nieve (2006), Reflejos sobre el zinc  (2007), Una voz, alguien (2008), Sólo claridad (2010). Letras Kiltras (de Chile) me publicó un eBook, Es tu lengua (2010).
 He participado de lecturas poéticas en los encuentros mencionados y he sido invitado al Centro Cultural Ricardo Rojas de la UBA (Bs. As) para leer en un ciclo organizado por la poeta Susana Villalba y en el ciclo organizado por Inés Manzano "Poetas del Interior" (creo en el 2004).





URNA DE AGUA


La memoria no engendra sino imágenes

Giuseppe Ungaretti

I

A la orilla
del acantilado.
Sin escape.
Sin vértigo.

Te lanzas.

Trizas el océano
como el martillo
que golpea un espejo
inocente.

te coronan mis ojos
cuando atraviesas el bosque
parecida
a una silueta de aire

quita mi
frágil capullo
y palpa el aroma
de esa flor que nace
bajo palabras

con tu boca espesa
das bienvenida
a mis labios

es alba
de noche

II


después de la caída
en mis ojos irrumpió
tu trizada figura
de cristal


sobre mi piel
se recuesta la sombra
de tu mano
ausente

te has exiliado
y yo busco refugio
en la palabra
regalada por el bosque

En el agua
descubres tu rostro
por una trama
de reflejos.

III


me habré marchado
al ritmo de las hojas que caen
para recoger
el retrato desconocido
de los sueños

quizás fue una margarita
quizás sólo
su sombra
suspendida en el borde
de un abismo

ha muerto una rosa
y sólo su polvo permanece
sobre la herida
de la tierra


Hebras de luz y sombra
se deshacen
bajo la inmensidad.

Despierta.

Te baña
el azul.



Diego Antonio Alegría Corona
17 años
Chile
Nacido en Santiago. Escribe desde los 15 años. En noviembre del 2010, fue elegido, su poema breve "Caí" en la Clínica Literaria de "Poesía al Cielo Abierto", con Soledad Fariña y Yanko González como jurados, entre otros. Obtuvo el Primer Lugar en el concurso "Escritores para Chile", del Centro Cultural "La Barraca", con su poemario "Herida".
Sus poemas y ensayos han sido publicados en las revistas electrónicas "Río Negro", "Lakúma-Pusáki" y "La Botella del Naúfrago". También asistió al "Taller Intensivo de Poesía" del Balmaceda Arte Joven, teniendo como profesor a Raúl Hernández.








TEMPORADA OSCURA

I

Qué hacer para evitar
que toda la tristeza del mundo aparezca en mi cama
e inunde mi habitación.
Para impedir que me mire desde la ventana
o se pasee disfrazada en la locomoción colectiva.
Cómo controlar las lágrimas y los golpes
que vienen de todos lados.
Qué hacer ante eso:
la muerte, la peste, los libros,
ante el sonido de la televisión
que se escucha en el fondo de todas las fiestas,
los programas de radio
y las revistas.
Qué cabe al enfrentar
los monstruos que habitan los agujeros de la ciudad,
ante las sutilezas y trampas del lenguaje
tendidas sobre las calles menos esperadas.
Qué hacer con los recuerdos, siempre confusos,
de una alegría incomprensible ahora.
Cómo manejar mi reflejo proyectado
en las ventanas de trenes
condenados a chocar, unos con otros,
eternamente.


II

Sin embargo,
yo,
de las diversas formas que tiene el dolor
elegí voluntariamente la tuya.
De los caminos que conducen a perder algo
tomé aquel marcado por tus pies pequeños.
Ciego, corrí tras el rumor que dejabas,
el mismo que se aleja en función de mi acercamiento.
Sordo, oyendo sólo el sonido de tu boca
moviéndose sin decir palabra,
erré.
Y hoy, que es tiempo que trae consigo el fin,
me es imposible regresar desde este rincón
en el que algunas noches trato de dormir.




Sebastián Martínez Fernández
26 años
Chile
Reside en Santiago. Licenciado en Educación en Filosofía - Profesor de Estado, Universidad de Santiago de Chile.
Trabajo actual: Profesor ayudante de Filosofía, Programa de Bachillerato Universidad de Chile.















Amanecer
“Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles
caminos.” Alejandra Pizarnik.
Las pupilas rotas por el humo
La cara rota por insolencia
Los vuelcos que denotan
las palabras rotas
y ahí estoy yo
mirándome.



Sebastián Ignacio Alvarado Fuentes
22 años
Chile
Reside en Santiago. Estudiante de primer año de Licenciatura en Lengua y Literatura Hispánicas (2012). Recibió Mención Honrosa en el concurso "¿Qué educación queremos?" de la fundación Mission 21 (2011).